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Sin internet por tres días. Pensé en escribir el post del día en un cuaderno, pero no funcionó. He perdido práctica. También las ganas de escribir pequeñas cosas. Fui en taxi a una reunión. Hoy día hizo sol, después de tiempo, pero por alguna razón, no me alegré tanto. Recordé partes de ese poema de Pizarnik:

Afuera hay sol...los hombres lo miran y después cantan...yo no sé del sol...yo sé...el sermón caliente del último viento...

Luego cuando se hizo de noche, ese otro verso de Pizarnik que decía

Pudiera ser tan feliz esta noche...

Y entonces las ganas de que Poe estuviera vivo, ir a visitarlo, tomar unas cervezas, algo de opio después, y que lea su poema del cuervo.